Escrever funciona muito mais como uma forma de expressão. Por vezes é diversão, por vezes desabafo, por vezes um alívio, por vezes apenas palavras.

E eu nunca encarei escrever como uma atividade séria, tampouco imaginava que algum dia alguém leria aquilo que escrevo, e menos ainda que alguém pudesse gostar. Pois bem, aconteceu – e isso virou um vício.

E exatamente hoje eu, se pudesse, escreveria durante o dia todo. Porque parece que tem muita coisa na minha cabeça, rodando perdida e procurando por um papel em branco (ou uma tela vazia – falando em “termos tecnológicos”). É uma inquietação estranha, uma espécie de necessidade de desafogar o que está dando errado e tentar encontrar nas palavras as respostas praquilo que anda “engripado”. Mistura de tensão, ansiedade, desejo e saudade.

Costume de falar sozinho é pra loucos, mas da mesma forma que escrever, é uma necessidade. Ouvir a si mesmo, encontrar as respostas em nós mesmos para podermos evoluir. Seguir em frente às vezes significa parar um pouco pra arrumar a casa. Tirar a sujeirada da gaveta, devolver as coisas boas aos seus lugares e mudar o que está dando errado.

Não sei o porquê de ter escrito este texto, mas precisava falar.
O silêncio definitivamente me incomoda.